Sabina

Alegre. Doméstico. Panzón.
61 años de una vida mucho más larga que la de Pinocho cuando miente. Mucho más larga que las cifras que la representan.
Sereno. Limpio. Casi enamorado.
Más escenarios que años, 19 días y 500 noches con el disfraz de juglar, dispuesto otra vez a cantar, hasta que las velas ardan.
Aburrido. Contenido. Socarrón
El mismo que antes, pero con más vida. Como el que sabe que la cima está a sus espaldas.
El más grande de los grandes de Madrid, que duerme con la Cibeles (que Jimena no se entere).

"Por lo demás, cuídate, cuando vengan por las malas, que no te rocen las balas, que no te falte papel, ni frijoles, ni mujer, que la virgen lacandona te esconda bajo su lona. Te lo pide un gachupín que se despierta en Buenos Aires soñando con tu persona".

Feliz Cumple, Joaquín.

Hey Sabina!

En la Varietè somos seguidores de Sabina. En realidad, lo miramos siempre con esa distancia, con esa secreta envidia del tipo que cuenta nuestras historias mejor que nosotros.

El tipo que sufría antes, viviendo de noche, respirando nicotina (con suerte) perfumado de whisky; y que sufre ahora, sus virtudes veniales remendadas, sus archivos condenados a la hoguera, su vida vivida a la luz del sol; ese tipo nos ayudó a soñar de día, a vivir de noche, y a llorar, a la mañana siguiente.

Ese tipo toca mañana, y vamos a ir a verlo, a ver si está tan aburrido como dice estar. Mientras tanto, dos frases de la conferencia de prensa. Como para calentar motores.

"Lo que inspira es el desamor, porque el amor te da ganas de meterte en la cama con la persona amada, y el desamor hace que uno quiera cagarse en su puta madre y escribirle una canción que la persiga toda la vida”.

“Yo al lado de Charly soy la madre Teresa de la puta que lo parió”.

Monsieur Madrid, Monsieur Rosario

Fito y Joaquín. Joaquín y Fito. Enemigos íntimos, buenos borrachos, malos maridos.
Amigos antes, enemigos después, en tregua ahora. El genio de Úbeda y el hijo pródigo de Rosario zanjaron las heridas antes saladas, y como hace poco dijo Joaquín, "con Fito ahora está todo bien"

Para quedarnos tranquilos, miren, no más

Me envenenan los besos que voy dando

Joaquín Sabina es, sin duda, uno de los peores cantantes que hay. Esto, que parece un obstáculo para el oficio de músico a ojos vista, es en realidad lo que hace que el genio de Úbeda sea quién es. No existiría Sabina sin aguardiente en la voz, sin mal de amores crónico, sin dulce despedida. Si Sabina cantara bien, sería Luis Miguel ¿Qué prefieren?
El tema que traemos es EL tema. Esta versión fue grabada en España, pero sale siempre igual. Siempre la gente quiere seguir cantándola, para que no se termine; como el mal de amores.

La Luna

"Hoy la luna me invita a seguir", canta el Cebolla, y tiene razón. La luna es solitaria, e invita a la soledad. A diferencia de su amante imposible, la relación con la luna (si tal cosa existe) es personal. Uno puede estar rodeado, pero frente a la luna, uno está solo.

En los lugares adonde puede verse el cielo de verdad, ese que tiene más estrellas que espacios vacíos, la luna domina la escena, y captura quienes la miran como las más hermosas sirenas atrapaban a los marinos y los llevaban a una apasionada perdición.

En cambio, las calles de la gran ciudad (elijan ustedes la gran ciudad que prefieran) se ocultan de la luna detrás de luminarias espantosas, faroles halógenos y luces fluorescentes.

Sin embargo, la luna asalta a los desprevenidos en calles arboladas o esquinas oscuras, y les hace sentir esa soledad intensa, brillante, casi como un abrazo helado y a la vez comfortable.

Los que sentimos esto alguna vez, los que caminamos dispuestos a que la luna se aproveche de nosotros, hemos tenido, aunque no sea por un instante, la dicha de sentir ese abrazo solitario. Pero, ya ven, la mayoría de nosotros ha olvidado a la luna, y por eso está tan sola la soledad.